Ce lieu n’est-il que rêve / où lentement blanchit / le sang, s’affadit la neige ? / Monte une aube incendiaire / de nœuds d’oiseaux / blessés aux hanches / de l’éphémère. _ Claude Miseur

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composition / 50 _ in memoriam

Merde, je ressemble de plus en plus à Clint Eastwood !