Hyppolite, l’oiseau du nord / Qui passa sur la plaine / L’oiseau qui chante, rêve et mord, / L’avez-vous vu à la fontaine ? / Il chante, il rêve, il mord, / Il dort. _ Robert Desnos.

Sur les blessures que les montagnes clament aux quatre vents / Se pose le baume rose, oscillant du couchant. / L’éternité fredonne un vol de scarabée, / Aux fontaines se déride un ciel en peine / Et l’herbe se décide à l’embrasser. _ Armand Robin