Gagné d’horreur sacrée au fil des lents couloirs, / Parfois je doute, brouillant l’ordre et la limite, / Si, les pas dans les pas le long des mêmes soirs, / C’est moi qui suis le mort ou si le mort m’imite. _ Jorge Luis Borges

Sous le couvert des pas qui regagnent le soir une tour habitée par des signes mystérieux au nombre de onze / La neige que je prends dans la main et qui fond / Cette neige que j’adore fait des rêves et je suis un de ces rêves _ André Breton