Gagné d’horreur sacrée au fil des lents couloirs, / Parfois je doute, brouillant l’ordre et la limite, / Si, les pas dans les pas le long des mêmes soirs, / C’est moi qui suis le mort ou si le mort m’imite. _ Jorge Luis Borges

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Lorsque viendra le printemps, / si je suis déjà mort, / les fleurs fleuriront de la même manière / et les arbres ne seront pas moins verts qu’au printemps passé. / La réalité n’a pas besoin de moi. _ Fernando Pessoa

C’était moi, moi, / j’étais entre vous, étais / ouvert, étais / audible, je vous alertais du doigt, votre souffle / obéissait, je suis / encore le même, mais vous / dormez. _ Paul Celan

À présent — l’errance — est mon Toit — / Le repos — le repos serait / Un privilège d’Ouragan / Pour ma Mémoire — et Moi. _ Emily Dickinson

Moi, dans l’arbre d’orties avec l’insecte de bois, / Dans le lit de verre de la vigne avec l’escargot et la fleur, / J’écoute le mauvais temps tomber. _ Dylan Thomas

Je descends sans conviction des marches sans but / et je continue sans regret jusqu’au sommeil / dans les yeux des miroirs et dans le rire du vent / je reconnais un inconnu qui est moi / je ne bouge plus / j’attends / et je ferme les yeux comme un verrou _ Philippe Soupault

que ferais-je je ferais comme hier comme aujourd’hui / regardant par mon hublot si je ne suis pas seul / à errer et à virer loin de toute vie / dans un espace pantin / sans voix parmi les voix / enfermées avec moi _ Samuel Beckett

Moi, c’est tous ; Tous, c’est moi. Tourbillon. _ Charles Beaudelaire

Moi, dans les dédales de mon image, à cheval sur deux plans, / Forgé avec les minéraux de l’homme, barde de cuivre/ Coulant mon âme dans le métal,/ Je foule au pas de course ce monde jumelé,/ Et, dans le couloir de la mort, je plaque la moitié de mon âme en armure/ Sur ma timidité d’homme de fer. _ Dylan Thomas