Mort, éternelle paresseuse, / Dans tes glaces quelle âme est prise / Comme un vaisseau ? _ Henri Pichette

Le mystère des choses, où donc est-il ? / Où donc est-il, qu’il n’apparaisse point / pour nous montrer à tout le moins qu’il est mystère ? / Qu’en sait le fleuve et qu’en sait l’arbre ? Et moi, qui ne suis pas plus qu’eux, qu’en sais-je ? / Toutes les fois que je regarde les choses et que je pense à ce que les hommes pensent d’elles, / je ris comme un ruisseau qui bruit avec fraîcheur sur une pierre. _ Fernando Pessoa

Par les chemins cachés d’une ville, à une heure trouble, par certaines routes prisonnières dans le filet des bruits, comme un dessin se perd dans l’orchestre, un homme obscur, un homme invisible avance et pense, vers un quartier calme où sommeille un parc. _ Léon-Paul Fargue

Vert marin, amiral des verts. / Vert terrestre, camarade des laboureurs, / innombrable acompte du bonheur de tous, / ciel infini de ce troupeau paissant un frais pacage d’éternités. /… / Lumière sous-marine du bosquet / où les oiseaux, les plantes, les insectes / s’épuisent dans l’amour silencieux d’un dieu vert. _ Jorge Carrera Andrade

Couchée à plat sur la mort / la vie entre les idées _ Ghérasim Luca

Avec un vêtement de chien et une tache au front / tombons dans la profondeur des papiers, / dans la colère des paroles enchaînées, / dans les manifestations tenacement défuntes, / dans les systèmes enveloppés de feuilles jaunes. /… / Roulez avec moi dans les bureaux, dans l’odeur / indécise des ministères, des tombes et des estampilles. / Venez avec moi vers le jour blanc qui se meurt / en poussant des cris de fiancée assassinée. _ Pablo Neruda