Il faisait un temps magnifique quand tu es mort / Le cimetière était si joli /que personne ne pouvait être triste / On s’aperçoit depuis quelque temps que tu n’es plus là / Je n’entends pas tes ricanements /Tu te tais / ou tu hausses les épaules / tu ne voudras jamais connaître le paradis / Tu ne sais plus où aller / Mais tu t’en moques _ Philippe Soupault

N’étant jamais définitivement modelé, l’homme est receleur de son contraire. Ses cycles dessinent des orbes différents selon qu’il est en butte à telle sollicitation ou non. _ René Char

Chaque jour j’attends tout. _ Christian Bobin

Et mon visage encore est dans le vent. Avec l’avide de sa flamme, avec le rouge de son vin !… Qu’on se lève avec nous aux forceries du vent ! Qu’on nous donne, ô vivants ! la plénitude de notre dû… / Je t’interroge, plénitude ! — Et c’est un tel mutisme… Saint-John Perse

À la moisson des orges l’homme sort. Je ne sais qui de fort a parlé sur mon toit. Et voici que ces Rois sont assis à ma porte. Et l’Ambassadeur mange à la table des Rois. (Qu’on les nourrisse de mon grain !) Le Vérificateur des poids et des mesures descend les fleuves emphatiques avec toute sorte de débris d’insectes / et de fétus de paille dans sa barbe. _ Saint-John Perse

La ligne est une circoncision de l’espace. /…/ Une fois tracée, on en cherchera les issues dans la forme. Puis, on aura recours aux mots pour apaiser l’affront de l’image, du sang figé. /…/ La ligne est moralement oblique. Sa présence ne sera jamais un soleil. _ François Jacqmin

J’ai porté un autre nom / avant ma naissance /…/ Qui m’appelait ? /…/ Ma mémoire a été lavée / comme un tableau noir _ Anise Koltz

Que faites-vous là petite fille / Avec ces fleurs fraîchement coupées / Que faites-vous là jeune fille / Avec ces fleurs ces fleurs séchées / Que faites-vous là jolie femme / Avec ces fleurs qui se fanent / Que faite-vous là vieille femme / Avec ces fleurs qui meurent /…/ J’attends le vainqueur. _ Jacques Prévert

Les écorces de nos yeux / et de nos visages / ont bu la lave / piment marc / des soleils et des vertiges /venus des tréfonds et des larges, / houles fielleuses / de nos douleurs. /…/ Regard crevassé / comme le poing de nos mains, / coups de poing, / vues râpeuses./ Entrailles nouées / comme les nerfs de nos fronts. / Nos intestins ont été dressés / à l’art transe / de négliger tout / ce que nous ne possédons pas. _ Hawad

tard venue mais du fond de la nuit / de lèvres mal fermées qui s’obstinent / la lumière dévore, ou son absence de limites, / un espace franchi pauvrement /…/ si je sombre je sombre avec elle / le mot duel au bord des lèvres / donnant sa forme au silence /comme une flûte inclinée /…/ la même érudition stridente/ se détache de la paroi /…/ et empierre une route inaccoutumée _ Jacques Dupin

Ton chien songe qu’une louve / S’apprivoise à son côté / Dans la douce obscurité. / (Vois, la candeur s’y retrouve.) /…/ La vérité fait le vœu / De donner corps à son rêve. / Demain, le jour se relève / Avec des ailes de feu. _ Henri Pichette

Monde couturé d’absences / Millions de maillons de tabous / Passé de cancer / Barrage des génufléchisseurs et des embretellés ; / Oh ! Heureux médiocres / Tettez le vieux et la couenne des siècles / et la civilisation des désirs à bon marché / Allez, c’est pour vous tout ça. _ Henri Michaux

Le bleu ne fait pas de bruit. / C’est une couleur timide, sans arrière-pensée, présage, ni projet, qui ne se jette pas brusquement sur le regard comme le jaune ou le rouge, mais qui l’attire à soi, l’apprivoise peu à peu, le laisse venir sans le presser, de sorte qu’en elle il s’enfonce, et se noie sans se rendre compte de rien. _ Jean-Michel Maulpoix

Lorsque la terre pleine de paupières mouillées / se fera cendre et âpre air tamisé / et que les mottes de terre sèches et les eaux, / les puits, les métaux / rendront enfin leurs morts usés, / je veux une oreille, un œil, / un cœur blessé qui retentisse, / un trou de poignard depuis longtemps enfoncé / dans un corps depuis longtemps exterminé et seul _ Pablo Neruda

Qu’il parle, pour lui seul : les mots retentiront dans un autre monde. _ Yves Bonnefoy

L’infini n’est pas étendue mais profondeur, / C’est où descend une vie qui se voue / À l’absolu d’une autre, c’est la lumière / Qui naît de leurs mains jointes dans la nuit. _ Yves Bonnefoy

J’ai vécu deux mille ans — accumulant sueurs et semences / mettant bas des enfants / dans lesquels mon sang a tremblé /…/ Ils n’ont pas demandé / d’où je venais / ni qui j’étais /…/ Je n’ai fait que passer / telle une pluie torrentielle /telle une mousse / les couvrant _ Anise Koltz

Dans son corps comme des pétales / De rose se ferment quand le jardin /…/ Se fige et que les odeurs saignent / Aux gorges douces et profondes de la fleur de nuit. _ Sylvia Plath

Un vieillard vit en moi qui fabrique ma mort. / A son souffle les ans se transforment en cendre, / les fruits décomposent leurs sucres / et le givre descend au labyrinthe de mes organes. _ Jorge Carrera Andrade

Un courant alternatif me traverse / si vous me suivez / dans mon monde électrique / dans mes abîmes / fouettant votre pouls avec le mien /… / Alors mes poèmes / vous appartiendront / alors vous m’appartiendrez _ Anise Koltz

Voyait-elle plus haut que le ciel des patries / Le monument ailé de ses allégories ? / Mille anges de la danse aux ailes d’or et lourds / Soulevaient l’opéra de marbre et de velours. / Les voiles de Léone étaient ceux d’un navire. _ Jean Cocteau

Mais quelle est donc / cette clarté / qui se dérobe / à la lumière / pour soudain se jeter / de toutes ses couleurs / sous l’étrave / d’un nuage bleu _ Claude Miseur

Tous les coquelicots ou les lèvres des femmes reflétés dans le ciel / Il a plu / Les enfants se noient sur le trottoir / Et le flot de la rue / La ville en entonnoir _ Pierre Reverdy

Si j’avais envie d’être heureux / J’apprendrais les danses de salon / Ou j’achèterais un ballon, / Comme ces autistes merveilleux /… / Qui survivent jusqu’à soixante ans / Entourés de jouets en plastique, / Ils éprouvent des joies authentiques, / Ils ne sentent plus passer le temps. _ Michel Houellebecq

Matin et soir, chaque fois que je remontais le carrefour en T et que je me retournais, la silhouette de celui qui me disait au revoir de la main en me regardant s’y trouvait, et même au moment où j’arrivais en haut de la pente trop courte et où je tournais à gauche nos regards continuaient de se croiser ; je pensais que si seulement ce coin de rue à tourner n’existait pas, le rendez-vous ne se terminerait jamais et que je pourrais continuer à agiter la main, jusque très loin, même après avoir pris le train et nous être éloignés de dizaines de kilomètres, même après des jours passés. _ Ryoko Sekiguchi

Comme la lumière interrompue par un obstacle ne peut plus avancer et, arrêtée, ne peut que refléter, il se trouve que les mots qui avant arrivaient sont maintenant envoyés sans suite, _ Ryoko Sekiguchi

Par les chemins cachés d’une ville, à une heure trouble, par certaines routes prisonnières dans le filet des bruits, comme un dessin se perd dans l’orchestre, un homme obscur, un homme invisible avance et pense, vers un quartier calme où sommeille un parc. _ Léon-Paul Fargue

On dit qu’un dieu chercha / Sur les eaux closes / Comme un rapace veut / Sa proie lointaine /… / Et d’un cri répété, / Rauque, désert, / Créa le temps qui brille / Où la vague se creuse. _ Yves Bonnefoy

Sous les regards hagards / du témoin oculaire _ Ghérasim Luca

O mon étrange, dure armée ! / Levé très tôt, très tard couché, / J’y suis vainqueur et prisonnier ! /… / Mon capitaine, c’est le poème, / Bon capitaine, si désarmé, / Mon beau vainqueur, mon prisonnier. _ Armand Robin

Les mannequins se cachent pour sourire / parce que le réel est insuffisant / quand le mal de vivre se loge au fond d’une poche / aussi vide qu’une journée sans poil. / Alors les filles immobiles / dansent sur le papier glacé / des ballets arrêtés. / Elles fixent sans voir / le monde. / De l’autre côté du vernis plastique / nous clignons des yeux. _ Olivier Saillard

En marécage épais parfois phosphorescent / les amis du marasme profèrent quelques cris / en hurlant des rires contre tout ce qui passe / s’enfonçant se hissant ou bien disparaissant /…/ Je barbote de même en cette tourbe rouge / rutilant des ardeurs de foyers d’hérésie / au milieu des produits du faste et de l’esthète / se traînent les conscrits pataugeant dans la lie _ Raymond Queneau